Том 4. Классические розы - Северянин Игорь Васильевич — читать книгу онлайн
Страница 6 из 64
Настройте размер и шрифт текста, включите тёмную тему для удобного чтения. Переходить между страницами можно стрелками внизу или сочетанием Ctrl + ← / →.
Она, никем не заменимая,Она, никем не превзойденная,Так неразлюбчиво-любимая,Так неразборчиво влюбленная,Она, вся свежесть призаливная,Она, моряна с далей севера,Как диво истинное, дивная,Меня избрав, в меня поверила.И обязала необязанноСвоею верою восторженной,Чтоб все душой ей было сказано,Отторгнувшею и отторженной.И оттого лишь к ней короннаяВо мне любовь неопалимая,К ней, кто никем не превзойденная,К ней, кто никем не заменимая!
1929
Твоя дорожка
Свежей душистого горошка,И значит — свежести свежей,Немножко больше, чем немножко,Ты захотела стать моей…И к свежим я влекусь озерамВ незаменимости лесной,Твоим сопровождаем взором,Сопутствуем твоей весной.Он сник, услад столичных демон,Боль причинивший не одну…Я платье свежее надену!Я свежим воздухом вздохну!Я — твой! Веди меня! Дорожка,Мне выисканная тобой, —Свежей душистого горошка:Свежее свежести самой!
1929
Ведь только ты одна!
Ни одного цветка, ни одного листка.Закостенел мой сад. В моем саду тоска.Взад и вперед хожу, по сторонам гляжу.О чем подумаю, тебе сейчас скажу.Ведь только ты одна всегда, всегда нежна,В печальной осени душе всегда нужна.И только стоит мне взглянуть в глаза твои —Опять весна пришла и трелят соловьи.И на устах моих затеплен юный стихОт прикасания живящих уст твоих.И пусть в саду пустом ни одного цветка,И пусть в бокале нет ни одного глотка,И пусть в столе моем нет ни одной строки, —Жду мановения твоей благой руки!
1929
Любовница
1
«Любовница» пошло звучит, вульгарно,Как все позахватанное толпой,Прочти ли сам Пушкин свой стих янтарный,Сама ли Патти тебе пропой.Любовница — плоть и кровь романа,Живая вода мировых поэм.Вообразить себе МопассанаБез этого слова нельзя совсем…Любовница — дивное русское слово,И как бы ты смел на него напасть,Когда оно — жизни основаИ в нем сочетались любовь и страсть?!
2
В этом слове есть что-то неверное,Драматическое что-то есть,Что-то трогательное и нервное, —Есть оправдываемая месть.В этом слове есть томик шагреневый,На бумаге веленевой станс.В этом слове есть тайна ТургеневаИ сиреневый вешний романс.Благодатно до гроба запомнитсяОзаряющее бытиеГрустно-нежное слово «любовница»,Обласкавшее сердце твое.
3
Если же слово этоМожет быть применимоК собственной — не другогоИ не к чужой — жене,Счастье тебе готово,Равное власти РимаВ эру его расцвета,Можешь поверить мне!
1929
Стихи октябрьского заката
Ты чутко читала Сергея ВолконскогоНа синей тахте у стены голубой.Я только что кончил работу с эстонского,И мы говорили о книге с тобой.— Ведь это не часто, чтоб книга претолстаяБыла целиком и умна, и тонка, —Сказала так славно, и хлынули волосыКаштановым ливнем на край дневника.Луч солнца упал на склоненную талию,На женственный шелк старомодных волос.И нас, северян, потянуло в Италию,И южное в северном сердце зажглось!Ты вспомнил а строфы священные Блоковы,Шепнула: «И нашим бы музам на юг…»А луч западающий двигался около,Как будто обрадовался: «узнаю!»
1929
Как хорошо…
Как хорошо, что вспыхнут снова этиЦветы в полях под небом голубым!Как хорошо, что ты живешь на светеИ красишь мир присутствием своим!Как хорошо, что в общем внешнем шумеМилей всего твой голос голубой,Что, умирая, я еще не умерИ перед смертью встретился с тобой!
1928
На колокола
На колокола
Ко всенощной зовут колокола,Когда, в путь вышедшие на рассвете,Мы различаем в далях монастырь.Окончен лес, и пыльная белаВ полях дорога к церкви, где на третьейВерсте гора, вокруг которой ширь.Там, за полями, на горе соборВ лучах печалящегося заката,И не печальные ли купола?Нам, проозеренный оставив бор,Где встретилась с утра одна лишь хата,Идти на нежные колокола.У башенки зубчатого кремля,Воздвигнутой над позаросшим скатом,Свернув с пути, через калитку мыВступаем в монастырь. Его земляОзарена печалящим закатом,И в воздухе сгущенье белой тьмы.Монашенки бесшумны и черны.Прозрачны взоры. Восковые лики.Куда земные дели вы сердца?Обету — в скорби данному — верны,Как вы в крови своей смирили клики?Куда соблазн убрали из лица?Иль, может быть, покойницы на вид,Иных живых вы, девушки, живее,И молодость повсюду молода?И в ночь, когда сирень зашевелитСвой аромат и вас весной овеет,Не ищете ли повод для стыда?…
