Хо-хо-хо! Или Дед Мороз по вызову - Золотая Лера

1

— Иришка, ты Новый год с кем встречать будешь? Может, приедешь к нам? — мама, как всегда, жаждет заманить меня на оливьешечку и шубку. — Папа шашлычок сварганит.

— Мамуль, я бы с радостью, — отвечаю я, запихивая к портфель тетрадки. — Только у нас в школе дискотека допоздна будет, я не успею к вам приехать.

— Так, тридцать первого числа все отдыхают, — не успокаивается мама. — Какая дискотека?

— Ну, так решила администрация, — я выскакиваю из квартиры, пытаясь прижимать ухом телефон, застегивать пуховик и закрывать дверь. — Старшеклассники хотят тридцать первого, а мы люди подневольные.

— Да что ж это за работа такая? — сокрушается мамуля. — Еще и три копейки платят.

И тут происходит то, чего я больше всего боялась… Телефон падает, замок на пуховике заедает на середине, а ключ ломается и остается в замке… Еще и портфель шлепается на кафельный пол, расстегивается, и тетрадки веером разлетаются по площадке и ступенькам.

— Ну, почемууу… — обреченно закрываю руками лицо и упираюсь лбом в запертую дверь. — Почему со мной всегда так?..

— Ирочка, что случилось? — из-за двери напротив выглядывает тетя Лена. — Тебе помочь?

— Спасибо, я сама, — опускаюсь на колени и начинаю собирать тетради и засовывать их в портфель.

Хотела пораньше пойти в школу, выставить оценки за контрольные работы в журнал, подбить отчеты, а потом уже остаться на эту долбаную дискотеку. Прям зла не хватает! Такое чувство, что учителя не люди, и им не нужно готовиться к празднику, и у них нет ни родителей, ни детей, ни семьи…

Улица встречает промозглым ветром и колючими снежинками, которые залетают за распахнутый воротник. Я пытаюсь запахнуть пуховик на своей немаленькой груди, и… поскальзываюсь... Моя пятая точка пересчитывает обледенелые ступеньки и проезжает по асфальту.

— Ох, — вздыхаю я, чувствуя, что сегодня план по нелепым ситуациям я на сегодня перевыполнила.

Громко всхлипываю, чувствуя, как мои нижние сто десять сантиметров холодит замерзший асфальт. Поворачиваюсь и становлюсь на четвереньки. Упираюсь разъезжающимися руками, пытаясь собрать свои конечности в кучу.

— Ирина Николаевна, а вы чего это? — надо мной склоняется Попов из одиннадцатого класса. — Замерзнете же.

Он подхватывает меня под руки и дергает вверх, ставя меня на ноги и поправляя съехавшую набок шапку.

— Вы в школу? — Попов всовывает мне в руки мой многострадальный портфель. — Давайте, я вас провожу.

— Спасибо, Коля, — говорю я, цепляясь за протянутую руку. — А ты чего так рано?

— Аппаратуру надо выставить, проверить, — я едва успеваю за размашистым шагом парня. — А вы чего торопитесь так?

— Да я бы не торопилась, — бухчу я, тяжело дыша. — Мне ваша дискотека вот где, — тычу два пальца себе в горло. — Сейчас бы ехала к маме праздновать Новый год. Эгоисты вы, детишки.

— Да ладно, — посмеивается Попов. — И вы развлечетесь. Это лучше, чем с родаками салаты хавать.

— Кому как, — мы, наконец-то, заходим в школу, и я облегченно вздыхаю, почувствовав под ногами твердую почву. — Спасибо тебе, Попов, тут я уже сама.

Натыкаюсь на свое отражение в зеркале, которое висит в вестибюле, и ужасаюсь. Это я в таком виде чапала через весь квартал… Пипец! И Попов ничего не сказал, что я такая “красавица”.

Учительская встречает меня тишиной, и я спокойно стягиваю разодранные колготки, радуясь тому, что еще никто не пришел.

— Вот это даааа! — я подпрыгиваю, даже забывая одернуть платье. — Ирина Николаевна, вы тут стриптиз репетируете?

— Попов, выйди вон! — прокашлявшись, говорю я, упав на стул, чтобы скрыть под столом свои голые ноги и зад. — Тебя стучаться не учили?

— Ну, я же не думал, что у вас тут так интересно, — похабно улыбается парень, делая шаг в учительскую и закрывая дверь. — Прямо захотелось составить вам компанию.

Краска стыда мгновенно выступила на щеках, и я растерянно хлопаю ресницами, не зная, что ответить в такой ситуации.

— Вы прям огонь, — Попов продолжает приближаться ко мне, а я стыдливо натягиваю на голые коленки юбку, которую сегодня первый раз надела в честь праздника. — Зря вы носите такую бесформенную одежду. Вам есть что показать.

— Хватит! — я вскакиваю со стула и хватаю журнал, лежащий на столе, со стойким желанием огреть этого нахала по наглой морде. — Выметайся отсюда!

Замахиваюсь, делаю шаг и запутываюсь в спущенных колготках. Хорошо хоть стол рядом, и я успеваю схватиться за край и не завалиться на пол.