Я бог. Книга XXXIX - Дрейк Сириус

Рим.

Квартал Тестаччо.

Бар «У старого Луиджи».

Валера сидел за дальним столиком и третий раз подряд сдувал пенку с бокала. Пиво тут было на удивление приличное, хотя местные упорно пытались убедить его, что лучший напиток страны — это вино. Никакое вино Валеру не интересовало. От вина у него только зубы ныли и настроение портилось.

Бар был узкий, длинный, с низким потолком и вечным запахом жареного чеснока с кухни. Над стойкой висели связки колбас и сушеной травы. У окна спорили двое стариков. В углу музыкант настраивал мандолину и делал это так, что лучше бы не настраивал вовсе.

— Синьор, еще пива? — рядом возник полный официант в белом фартуке.

— Неси, — кивнул Валера. — И ту штуку с сыром.

— Фокаччу?

— Которую в прошлый раз. С дырочками.

Официант кивнул и унесся. Валера проводил его взглядом и вернулся к своим мыслям.

Мысли были простые. Божок с иглами в голове прятался где-то в Риме уже четвертый день. Они с Тари сели ему на хвост еще в Вене, потом преследовали его в Цюрихе, потом в Милане, и всякий раз тварь уходила в последний момент. Хитрая попалась. Не из тех, что сразу бросаются в драку. Эта пряталась, перемещалась и собирала вокруг себя людишек, которые считали ее чуть ли не спасителем. Поди подберись к такой в лоб, если она чует любой всплеск силы за пять километров.

С Тари они разделились — она со своими жучками исследовала Рим снизу и на окраинах. Валера взял на себя центр. Вот потому он и сидел в баре. В гавайской рубашке поверх свитера, в сланцах на босу ногу, с сигарой в нагрудном кармане. Со стороны — обычный турист, пропивающий отпускные. Силу он прижал в себе так, что даже Лора, будь она рядом, приняла бы его за среднего Магистра со слабыми каналами. Не больше. Любой уважающий себя божок поглядел бы на такого и зевнул.

Именно этого Валера и добивался.

Плюс у него была еще одна забота. Фанеров-старший. Эта тварь умудрилась исчезнуть у него из-под носа. Конечно, это он про божка.

Из этих мыслей его вырвали пятеро.

Вошли они кучно, столик выбрали в углу — подальше от окон и поближе к черному ходу. И это было подозрительно. Обычные посетители садятся лицом в зал, а эти лицом к выходу, чтобы видеть всех входящих, и, в случае чего, сразу дернуть. Валера отметил это равнодушно, как отмечают приметы погоды.

— Миша, дружок, если бы ты сейчас меня видел, ты бы подтвердил, что я хорошо замаскировался, — пробубнил он себе в воротник. Маскировке мешала разве что гавайская рубашка. Но ее не заметил бы только слепой, так что бонус был минусом одновременно.

Один из пятерки подошел к стойке и заговорил с хозяином. Говорил тихо, по-итальянски, так что Валера разобрал только фамилию: «Джордано». Хозяин помотал головой, парень нахмурился и вернулся к своим.

Заказали вина.

Ждали чего-то.

Валера терпеливо жевал фокаччу и наблюдал.

Прошло минут пятнадцать. Пятерка уже дважды оглядела зал. На Валере глаза каждого из них задерживались чуть дольше, чем на других посетителях. Крупный мужик в гавайке в Риме зимой — штука заметная. Не заметить его было нельзя, а сделать вид, что не заметил — сложно.

Наконец самый молодой из них, щуплый паренек с длинной шеей и большими ушами, встал и направился к столику.

— Синьор, — произнес он по-русски с ощутимым акцентом. — Извините. Я слышал ваш голос. Вы из России?

— Угу.

— А могу присесть?

— Угу.

Парень сел. Глаза у него были серьезные, немного воспаленные, будто он уже несколько суток толком не спал. Под левым ухом засохшая царапина, свежая.

— Меня зовут Антонио, — представился он. — Я ищу… ну, скажем так, людей. Которые не боятся помочь в одном деле. Бармен сказал, что у нас с вами одна забота. Лишние люди нам не помешают.

— Людей полно, — Валера отпил пива. — Что за дело?

Антонио помялся. Оглянулся на своих. Те кивнули, мол, говори.

— Дело плохое, — произнес он тише. — Мы охотимся на одну секту.

— Секту? — Валера постарался, чтобы в голосе прозвучало ровно столько удивления, сколько положено обычному работяге из Твери. — Это как?

— Секта, — повторил Антонио. — Жертвоприношения, черные обряды, и все такое. У нас у каждого они забрали кого-то. У меня — сестру. У Марко — отца. У Беатриче — жениха. Карабинеры ищут их, но от них толку нет. И времени нет. Поэтому мы нашли секту сами.

Валера медленно поставил бокал на стол. Вот это уже было интересно. В такие команды обычно стекаются те, кому нечего терять. А значит, на них можно положиться.