Выбери меня - Муратова Эля

— А тебя бы это остановило?

— Тебе семнадцать. Ты… Ты… По тебе было не похоже… — практически стону в голос.

Молчим.

Утираю покрывшийся холодной испариной лоб.

— Прости.

— За что?

— За то, что всё испортила. Это должно было случиться не так.

— Это неправда.

Спокойно, Ирин. Спокойствие, только спокойствие. Дыши.

Огибаю островок. Подхожу к нему близко. Кладу руки на плечи.

— Серёжа… У тебя вся жизнь впереди. Ты должен веселиться. Зависать с друзьями. Перепробовать кучу девчонок, в конце концов. Как ты можешь знать, что тебе нравится, если другого не пробовал? — спрашиваю резонно.

— Я знаю, что мне нравится, — цедит сквозь зубы.

Продолжаю:

— Мне двадцать два, Серёж. Я тоже знаю, что мне нравится. И… это не ты. Прости.

— Ясно.

— Ты должен меня понять…

— Окей, — безэмоционально.

— Когда-нибудь ты скажешь спасибо…

— Вот прям вряд ли.

— Даже если бы я… Мы… Я уезжаю, Серёж. Далеко. В Питер. Поэтому это просто невозможно.

Торопливо добавляю:

— И никогда не будет возможно.

Отвернувшись, Серёжа идёт к кухонному шкафу. Достаёт что-то оттуда. Кажется, стакан. Судя по звуку льющейся из кувшина воды.

Моё лицо горит. Благодарю Бога, что здесь темно.

— Серёж…

Я почему-то чувствую себя ужасно виноватой.

Он с громким звуком приземляет стакан на мраморную столешницу.

— Я тебя услышал.

Выдвигает ящик, шарит там рукой пару секунд.

Рядом со мной на стол опускается непонятный предмет продолговатой формы.

— Будешь идти обратно, ноги не переломай. Вот — фонарик.

Мои глаза наполняются слезами. Какого хрена?

Не могу выдавить из себя ни слова. Они все застряли внутри.

— Спокойной ночи.

Он исчезает так же быстро, как появился.

Как будто не было его. Как будто это всё мне приснилось…

Первая любовь

5 лет до событий пролога, 1 курс

Ирина

Последняя пара на сегодня. Сижу на галёрке. Буквально клюю носом.

И нет бы что-то ещё интересное. А не эта чёртова социология!

Вот скажите. На хрена мне знать, например, что сотню лет тому назад думал некий чувак по имени Дюркгейм?

Бесполезно убитое время, короче.

Социологичка на заднем фоне что-то бубнит монотонно.

Принимаю такое положение, при котором меня не видно из-за спины впереди сидящего.

Устраиваю подбородок в ладони удобнее. Глаза закрываются сами собой.

Преподаватель опять говорит что-то о… Что-то о социологии, по-любому. Много-много непонятных букв.

Её слова звучат для меня колыбельными напевами.

Вчера ночью я спала пару часов от силы. Болтали с Сашкой.

Это первая наша разлука. И так надолго…

Говорили обо всем подряд. Просто не могли друг от друга оторваться!

Заснула я только под утро. Поэтому сегодня я — чисто зомби.

Ощущаю внезапный удар под дых. Встрепенувшись, ошалело оглядываюсь по сторонам.

Где я? Что происходит?

— Стратификация… — зло шипит на меня Алёна.

Чего-о? Это ругательство что ли?

Настойчивый голос преподавателя:

— Лукичева! Вы там заснули что ли? Отвечать будете или сразу неуд?

Быстро сориентировавшись, выпаливаю звонко:

— Стратификация!

Не удержавшись от ложки дёгтя:

— И я прошу прощения. Но моя фамилия…

Алёна округляет глаза в притворном ужасе. Продолжаю настырно. Это дело принципа!

— Моя фамилия — Лукичёва. Правильно на «ё»!

В аудитории повисает тягостное молчание. Преподаватель отмирает первой.

— Прекрасно, Лукичёва.

Голос социологички сочится иронией. Мне моментально становится нехорошо. Словно плохое предчувствие накатывает.

Она продолжает язвительно:

— Ваше внимание к деталям — это просто прекрасно. Почему бы Вам, Лукичёва, в связи с этим не подготовить доклад к следующему семинару?

Бляяяяя…

Вот зачем, Ирин? Молчала бы в тряпочку.

Уныло досиживаю оставшуюся часть пары. Отбываю положенный срок.

Мысли мечутся в голове ранеными птицами.

Как я буду делать этот доклад? Готовым из интернета отмазаться не получится точно.

Социологичка — просто зверюга. Выкупает на раз-два.

Блиииин…

Полная сРатификация, короче.