Итачи голыми руками принялся шкрябать по земле, роя маленькую ямку, дабы положить туда медальон и навсегда похоронить свои надежды, мечты, чувства… и сердце.
— Прости, что не успел сделать для тебя больше, моя… дурнушка.
Итачи поднялся на ноги, отряхнул руками брюки, развернулся и медленной поступью направился вслед за братом. Он в последний раз оглянулся на могилку с покосившимся крестом и тихо шепнул:
— Прощай…
Это история не смерти, и уж тем более не о жизни. Она не о зле, не о добре. Здесь главный герой не ненависть, но, может быть, любовь. Любовь, как самое бессмысленное чувство. Как чувство убивающее и отравляющее. Эта история о том, как всё бессмысленно. Бессмысленны чувства, эмоции… любовь. О том, как после них ничего не остается. Остается только
