Ничего не поняв, не успев разобраться, он стал врагом народа. Всё закрутилось, замелькало, не давая оценить происходящее.

Красная армия гнала бывших к югу. Одесса, порт, эмиграция, - вот итог моего рассказчика. Тогда он был счастлив, что ему удалось избежать смерти, косившей его друзей своей беспощадной косой. "Лучше бы я тогда погиб!", - тихо говорит мой собеседник, и выпивает стопку водки. Он на какое-то время замолкает, давая передышку себе и мне.

Его здесь все знают, и не мешают нашему разговору, уважая его старость. Русские всегда на виду! Их везде узнают! Я отвлекаюсь от рассказа, вспоминаю, как меня угощали мясом на улице. Русская - сразу догадался лоточник, и заговорил со мной. Что-то есть в нас особенное, отличающее от всех остальных.

Между тем, старик продолжал своё повествование, возвращая меня к действительности. Время шло, солнце неумолимо двигалось к горизонту, обволакивая город мягкими сумерками. Рыбаки, причалив к берегу, заканчивали свою работу и оседали здесь, в этой забегаловке.

Хозяин рассчитывался с ними за рыбу, угощал едой и разговорами. "Здесь становится шумно, уходим!", - сказал мой собеседник. Расплатившись с хозяином, мы уходим.

Вечер тихий, безветренный, теплый. Мы медленно идем вдоль берега, наслаждаясь превосходным вечером. Я, наблюдая за своим собеседником, отмечаю, как же он постарел со вчерашнего дня, как осунулся! Как ему живется здесь?

"Вот и пришла пора расстаться", - тихо, с сожалением, говорит он. "Тебя наверное интересует вопрос, почему ты?", - говорит он. И сам же отвечает: - "Ты очень похожа на мою жену!". Следует долгая пауза, не требующая дальнейших объяснений. "Я всю свою жизнь бегу! Бегу от своей Родины, друзей, любимой, от самого себя! Во сне и наяву, бегу, бегу, бегу! Я бегущий человек!", - иронически улыбается он. "Скажи, там, что-то изменилось к лучшему?", - он показывает в сторону России. "Да!" - отвечаю я.

Сказала ли я ему правду? Соврала? Не знаю! Просто пожалела.

Мы тепло попрощались и разошлись в разные стороны. Рано утром наш теплоход покидал Стамбул.

Я стояла на палубе, запоминая всё, что попадалось в поле моего зрения. Я больше никогда не вернусь сюда, была уверенна я.

Вдруг, я увидела своего знакомого собеседника на берегу. Он, молодой, в офицерском мундире, стоял на чёрных квадратиках мостовой. Вокруг суетились люди. Снова я окунулась в события тех, далеких дней. Телеги, корзины, дети, старики, лошади, страдание и тревога. Во всей этой суете и шуме, я видела только молодого офицера. Он помахал мне рукой и крикнул, - "Мы здесь чужие!". Я не расслышала. Он снова повторил, - "Чужие!". Видение исчезло. Я увидела на удалявшемся берегу старика, прощавшегося со мной.

Он прощался со своей молодой женой, со своими несбывшимися надеждами, и наконец, со своей жизнью. Я не знала его имени, - он не знал моего. Да это не так важно!

Его рассказ, останется в моей душе!

Словами, нельзя выразить всех пережитых чувств человека! Пусть моё повествование покажется похожим на другие, это не важно! Важно то, что судьба человека из прошлого, правдива и трагична!

Там, на берегу, те люди из прошлого, будут преследовать многих, как и меня!

Это не просто прошлое, это сгусток трагической энергии, вечно витающий в воздухе Стамбульского порта!!!