Шрифт:
— Вот потому и не закрываю…
— Это как?..
— Ну, как, как… Так и не закрываю, что вдруг кто-нибудь зайдет…
— А унесут что-нибудь?
— А зачем им уносить? У меня, собственно, и уносить нечего… Зайдут, дом открыт: посидят, отдохнут, попьют чаю, может, на гитаре поиграют, да и пойдут дальше…
— А-а-а, — мальчик замолчал, переваривая твой ответ.
Вот тебе и «а-а-а», передразнил ты его про себя. Иди теперь и думай, что к чему.
Вы дошли до конца улицы.
За последним двором начиналась степь. Дикая, ничем не обезображенная, серая полумертвая предзимняя степь.
Ноябрь был холодным. Сначала лили дожди, а потом вдруг на несколько дней лег снег. Полынь, убеленная инеем, улеглась в валки, пушистые шапки краснобыльника мгновенно облетели, ковыль просто исчез, и лишь караганник упрямо зеленел сквозь снег. Но, как обычно, за снегом нагрянула жара. Растаял снег, высохла земля, но степь к жизни не вернулась. Последняя зелень, оттаяв, побурела и ушла в землю. Наступило предзимье, недоброе, странное время.
Сухая, покрытая тонкими трещинами земля, похрустывала под ногами. Ты шел, старательно приноравливаясь к шагам мальчика.
— Не устал? — спросил на всякий случай.
— Нет, — бодро сказал мальчик. — А знаешь, я теперь тоже дверь за собой закрывать не буду!
Вот, блин! И столько торжества в голосе, будто только что смысл жизни для себя выяснил.
— Не закрывай, — ехидно сказал ты. — Только вот как на это посмотрит мама?
В ответ — молчание. Такое разочарованно-обиженное, что ты оглянулся. На лице мальчика так живописно было написано, что проблему мамы он из виду как-то упустил, что ты не выдержал и рассмеялся.
— Не переживай, — ты протянул ему руку, — вырастишь и тогда сможешь делать так, как тебе покажется правильным.
Мальчик взял тебя за руку.
— Тебе хорошо, — вздохнул он, — ты большой, тебя мама с папой не заругают…
— Не заругают…
— А где твои мама и папа?
— Умерли…
— Совсем умерли?
— Совсем.
— А может они уехали куда-то? Я кино видел…
— Ноги не натер?
— Н-нет, не натер…
Хороший сегодня день. На небе ни облачка. Низкое солнце старается из последних сил согреть степь. А ей это уже не нужно…
— А зачем ты рюкзак взял?
— А зачем люди берут с собой рюкзаки?
— Чтобы ложить туда что-то…
— Надо говорить не «ложить», а «класть».
— Чтобы класть туда что-то…
— Вот я и положил…
— А что?
— А вот когда проголодаешься — узнаешь.
Мальчик помолчал немного, обдумал все и заявил.
— А я уже проголодался.
— Что-то быстро…
— И нет. Я дома не поел, я только чай попил.
— Почему?
— Я к тебе торопился…
Ты усмехнулся.
— Слушай, брат, ты не обижайся, но придется тебе еще немного потерпеть. Минут двадцать продержишься?
— Угу.
— Вот и отлично… А то мы уже пришли почти.
— Так быстро пришли?
— Да. Видишь, вон там, деревья?
— Вижу…
— Это сразу за ними.
— У-у-у, а я думал, надо далеко идти.
— Нет, еще до обеда обернемся.
— А я у мамы до вечера отпросился…
— Отлично! Будем сидеть возле печки, пить кофе и рассуждать о жизни.
— Ага, ты всегда так говоришь, а сам опять своего «Щелкунчика» поставишь и будешь на фотографию смотреть.
— Разве тебе не нравится «Щелкунчик»?
— Нравится. Мне не нравится, когда ты на фотографию смотришь и слушаешь, что я говорю…
Вот тебе и раз! А ты считал, что он любит те минуты, когда ты отключаешься и он может безнадзорно рыться в старых журналах…
— Ну, ладно, брат, не обижайся. Хорошо?
— Хорошо…
— А фотографию мы, как придем, так сразу и сожжем.
— Зачем?
— Чтобы не мешала.
— Не надо… Она красивая.
— Много ты понимаешь. Она толстая.
— И вовсе нет! И совсем она не толстая, она красивая. И волосы у неё красивые. И … всё…
— Тогда… я ее тебе подарю.
— Не надо мне ее дарить! Пусть она у тебя всегда на столе стоит!
Вот вам, кстати, наглядный пример детской логики…
Вы вошли в посадку. Это была дорога, усыпанная листьями, а по обеим сторонам от нее, неплотной стеной, деревья. Высокие, с роскошными кронами тополя, склонившиеся над дорогой, так что казалось, что ты идешь под крышей. Редкая красота: прямая, как стрела дорога, крыша из бурых листьев над ней, а сквозь стволы видна степь…
— У того сломанного дерева свернем.