Я жду, когда столовая закроется.

Я жду Джону. Джону — полудемона, который не питается людьми. Который, напротив, людей кормит.

Так чего же я жду? Возможности извиниться? Новых ответов? Какого-нибудь объяснения, которое позволит аккуратно определить его в категорию угроз или аномалий? Вопросов у меня всё ещё хватает. Что происходит с моей магией? Что случилось со мной десять лет назад? Что случилось с женой Джоны сорок лет назад?

На первый план настойчиво проталкивается тревожная мысль.

Я знаю, кто её убил?

В Нью-Йорке всего пять главных семей истребителей. Официально каждый район находится под надзором одной из них. Границы проведены кровью и обязательствами и передаются из поколения в поколение.

Батисты отвечают за Бруклин. Чены — за Куинс. Риверы держат Бронкс, а Моретти — Статен-Айленд.

Моя семья — Магдангалы — отвечает за Манхэттен.

Ветер усиливается, заставляя металлические двери в переулке дребезжать.

Где это произошло? Неужели это сделали мы? Неужели это могла сделать я?

Сорок лет назад — вполне возможно. Я уже жила. Уже тренировалась. Уже… рвалась доказать себя. Но я бы запомнила, правда? Я хоть раз останавливалась достаточно надолго, чтобы разобраться? Или просто верила: если моя магия что-то чувствует, значит, убийство оправданно?

Десять лет назад я не колебалась. Воспоминание давит на края сознания…

Моя магия кричит. Первым приходит знакомый след демона — одна непрерывная нота, которую я узнаю где угодно. Но под ней возникает нечто острее: второе течение пронзает меня насквозь. Ни дёрганой статики, ни странных колебаний, которые я чувствовала последние сутки. Этот сигнал чистый и сосредоточенный, почти свирепый в своей ясности. Что бы моя магия ни пыталась сказать мне в последнее время, насчёт этого она не сомневается.

Я резко разворачиваюсь.

В нескольких метрах позади небрежно стоит худощавый демон, будто был неизменной частью этого переулка целую вечность. Костюм безупречен. Светлые волосы искусно зачёсаны назад, открывая лицо, слишком совершенное для человека — впрочем, на человека он не особенно похож, учитывая тридцатисантиметровые рога по обе стороны головы. Улыбка резкая, суровая. Холодная.

Обе руки движутся сами собой: левая ныряет в карман за смесью соли и пепла, правая смыкается на рукояти кинжала.

Мы начинаем кружить друг напротив друга — медленно, выверенно. На ходу я позволяю соли просыпаться между пальцами и рассыпаю её у ног, изображая нервное расхаживание.

Сперва дуга.

— Ты стоишь у меня на пути, Истребительница, — воркует демон маслянисто-гладким голосом.

— Это ты… стоишь у меня на пути… ДЕМОН! — кричу в ответ и тут же морщусь.

Дуга почти замкнулась. Я отступаю, пока плечи не касаются бетонной стены столовой. Ещё несколько сантиметров, и…

Металлическая дверь рядом со мной распахивается.

На пороге появляется Джона. Глаза мечутся дико, отчаянно — пока не находят меня.

— Маяри, — выдыхает он.

Потом замечает блондина, и на лице мгновенно вспыхивают узнавание, ярость и ненависть.

Я замечаю сразу несколько вещей: Джона уже без толстовки, повязки на руке насквозь пропитались тёмной кровью, и после встречи со мной он всё ещё не исцелился. Джона ранен.

Этот белобрысый демон — нет.

На этот раз я не колеблюсь.

Врезаюсь плечом Джоне в грудь и выталкиваю его из круга, через разрыв в соляной линии. Прежде чем кто-либо из них успевает отреагировать, я приседаю и одним решительным движением высыпаю остаток соли из ладони, запечатывая брешь.

Круг замыкается с резким, сдавленным хлопком. Воздух меняется, и поднявшийся барьер запирает внутри меня и светловолосого демона.

Джона в безопасности, за пределами круга.

— Нет! — кричит он, ударяя ладонями по невидимой стене. — Какого хрена ты творишь, Маяри?!

Внутри круга блондин улыбается ещё шире.

— О, — тихо произносит он, скользя по мне взглядом. — А вот это интересно.

Поначалу он не двигается. Изучает меня так, как изучают неожиданное неудобство — например, огромную лужу на переходе, слегка склонив голову. Его лицо словно говорит: если я туда наступлю, носки могут промокнуть. Вид у него скорее задумчивый, чем встревоженный.

— Ты очень маленькая, — любезно замечает он.

— А ты очень мёртвый, — глупо огрызаюсь я и бросаюсь вперёд.