— Кто-то умер? — все же спрашиваю я. — Поэтому люди кричат?

— Да. — он бросает на меня недоверчивый взгляд. — Король убит.

Король. Убит. Каждое последующее слово труднее осознать, чем предыдущее. Мои шаги замедляются, пока я не останавливаюсь окончательно.

— Кто-то убил короля?

Предвестник.

Я отгоняю эту мысль.

— И вырезал ему сердце, — мрачно добавляет он.

Земля уходит из-под ног. Чудом я удерживаюсь на ногах.

— Собиратель сердец, — выдыхаю я.

Персонаж из сказок, которые рассказывала нам мать. Страшилка, придуманная, чтобы мы вели себя хорошо. Или, по крайней мере, я так думала.

— И кто из нас теперь суеверный? — спрашивает он.

В его тоне сквозит что-то пренебрежительное и слегка высокомерное, что разрушает мой шок, и я шагаю дальше.

— Говорит человек, который позволил убийце спокойно зайти во дворец и прикончить короля.

Разумеется, он выше этих старых детских страхов, вбитых в каждое поколение. Его выковали во что-то, что должно внушать страх, а не поддаваться ему.

Его руки в перчатках сжимаются в кулаки, но взгляд остается устремленным прямо перед нами.

— Напомни-ка, почему я продолжаю спасать твою жизнь?

Как и он, я тоже понятия не имею, почему.

— Как кто-то мог просто проникнуть во дворец и сделать такое? — спрашиваю я, не подумав. Секунду спустя до меня доходит, и я снова замираю как вкопанная. Желудок делает кульбит. — Ты думаешь, что к этому причастна я.

Вот почему он спросил меня, не ведьма ли я. Хотела бы я уметь менять облик, раствориться в ночи и оставить все это дерьмо позади.

— Нет, я так не думаю, потому что весь вечер не спускал с тебя глаз, — произносит он низким голосом.

Это напоминание, как удар в грудь ножом. Король мертв, а я жива. Почему-то кажется, что все должно быть наоборот. В основном потому, что теперь я подозреваю: человек, который должен был защищать его, защищал меня.

Тревога прокатывается по мне то огненными, то ледяными волнами, и я покрываюсь холодным потом.

Все стражники следили за мной. Все были сосредоточены на мне. Невинный человек мертв и это моя вина.

Колени подкашиваются, я опираюсь рукой о стену, почти уверенная, что меня сейчас стошнит.

— Сейчас не время. — Инквизитор хватает меня за рукав и рывком ставит на ноги. — Будь я на твоем месте, я бы призвал на помощь немного того самого самоуверенного безрассудства.

— Самоуверенного?

Я всерьез подумываю спустить его с лестницы. Раз уж на меня все равно повесят убийство короля, какая разница, одним больше, одним меньше?

— Ох, блядь, ради всего святого. — Он закатывает глаза, словно умоляя сами небеса даровать ему терпение. — Я не знаю, ты смелая или просто пиздец какая безрассудная, но что бы это ни было, из-за чего ты вечно влипаешь в неприятности, сейчас тебе понадобится дохрена этой херни.

Дыра в моем животе разрастается.

— Куда ты меня ведешь?

— Уверена, что хочешь это знать? — спрашивает он.

Я сглатываю и киваю.

— Сегодняшняя ночь и так не баловала приятными сюрпризами.

Наконец он улыбается, но улыбка тут же исчезает.

— Тебя хочет видеть королева. Она созвала совет покровителей.

Женщина, сидевшая за ужином через несколько кресел от короля Офелиана, больше не просто его сестра. Теперь она королева, и, скорее всего, моя судьба в ее руках. Но вот покровители это то, что меня действительно беспокоит.

Потому что это означает, что Бродерик будет там.

Мне точно нужно проблеваться.

— Что они со мной сделают? — спрашиваю я надломленным голосом.

Инквизитор мне еще не лгал. Он не станет смягчать удары. Нет, какая бы жуткая участь меня ни ожидала, он изложит все простым, сухим языком фактов, как целитель, раскладывающий свои инструменты.

Он делает глубокий вдох, прежде чем ответить:

— Это будет во многом зависеть от тебя.

Почему-то кажется — и это поражает даже меня, — что это самые хреновые новости за всю ночь.

— Я думала, ты велел мне быть безрассудной, — ворчу я. — И как мне это поможет?

— Нет. — Его голос понижается, когда мы приближаемся к коридору, кишащему аристократами. Половина из них пьяны, а другая половина в ночных рубашках. — Я велел тебе быть смелой.

— Это не совсем одно и то же, тебе не кажется?

Он фыркает.

— Поверь мне, разница невелика.

Нас замечает аристократ в конце коридора и толкает своего спутника локтем. Паника сжимает грудь, как тиски, пока мы продолжаем идти навстречу пялящимся на нас людям.